Lucas

O poeta sufoca em palavras, como a sua alma perdida engasga em auto-indulgência. Você não está cansado de levar a vida por script de letras do rock?

Sua glória são fantasmas. E você não tem mais sorrisos. E, até admito sua postura única e seu estilo próprio, mas, quantos poetas já morreram de amor sem amar de fato?

Te vejo cavando poesia mórbida, como se você vivesse, eternamente, os seus quatorze anos: Bebidas, remédios, cortes. E uma depressão cíclica forçada. E um desespero para se encaixar no desespero alheio.

O cigarro queima entre os seus dedos, como a vida passa diante dos seus olhos. Você não traga; não reage; não vive. E nem, ao menos, se pergunta se já foi algo além de xerox do que não existe.

Álcool e mentiras. E o coração podre de vergonha. Não há super-herói que te resgate. Você escolheu ser morto-vivo.

A vida pode ser bonita, quando não se olha somente para o esgoto. Você não vê as borboletas na janela, Lucas? Não está cansado de não ver?