Comprei um buquê de flores sortidas. Rosas, Lírios, violetas; Brancas, amarelas, vermelhas. Um arco-íris de pétalas; Um carnaval de formatos e tamanhos.
E tudo o que era bonito valsava alegremente.
E o ar cantava uma canção que embalava o mundo.
E nada era mentira, mas a superfície era toda a profundidade.
Comprei um buquê de flores sortidas. E observei as cores desbotarem, as pétalas cairem, o aroma apodrecer. E a magia virou tormento, como aquela velha história de eu e você.
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